Come cucinarle? Qualcuno dice bollite. Ma sarebbe come andare fino a Roma e non vedere il Papa. Io faccio così: preparo una bacinella e gli rompo dentro una ventina di uova. Le sbatto come se dovessi fare un’enorme frittata. Poi ci ammollo le moèche vive e le lascio lì. Loro si dibattono inizialmente ma poi cominciano a mangiare tutto l’uovo in cui sono immerse. E piano piano, lo finiscono. Mentre si gustano l’ultima cena, preparo la farina sul tavolo.

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Io sono più un puntatore, le mie bocce danzano leggere sulla pista. Arrivano sempre a un soffio.

Per quello preferisco giocare in coppia. Io costruisco e qualcun altro distrugge.

Alla fine del turno la nostra coppia vince sempre. Da solo non mi ci trovo.

Lo sanno tutti alla bocciofila di San Sebastiano.

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Quando l’olio è veramente bollente, prendo le moèche e le butto dentro. Vive. Sembra orribile e forse lo è. Eppure quando prendono "un color rosso dorato ch’è una bellezza, e un sapore dolcigno, che s’associa squisitamente ad un gusto piccante d’aliga e di mare" io divento matto e penso sempre alle parole del pittore Elio Zorzi. 

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Quando suona mezzogiorno finisco l’ombra di bianco e torno alle mie mura umide in calle del Vento. Faccio il ponte del Cristo, attraverso campo de l’Anzolo Rafael e arrivo sul bordo del Canal della Giudecca.

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Qui sulla laguna, da dove sento il loro profumo. Il mio mondo è questo. Fatto dell’acciaio delle bocce e della terra su cui rotolano. Fatto del sale sui muri a cui mi reggo. Fatto di secche e acque grandi. Il mio mondo ha regole e rituali. Il mio mondo è piccolo ma immenso. Il mio mondo è Venezia.